本文发表在 rolia.net 枫下论坛我闭上眼睛，坐等天明
[前言]：关于爱伦·坡的作品，Edgar Alan Poe，他的小说和诗歌风格怪异离奇，充满恐怖气氛。最适宜夜晚在无人的高大黑暗的书房里阅读。
除了我的卧室外，我知道在书屋那个诡秘的地方充斥着更多的鬼魂和神灵。为了什么？也许鬼魂和神灵喜欢书，也许他们中的许多人就来自那些发黄的、破损的书页中。
我喜欢那个房间，虽然它和楼下的所有房间高度一样，但我却总觉得它的屋顶更高一些。那些从屋顶直到地面的书架满满地塞着各种各样的书，有铜版纸的，有羊皮纸的，有烫金封面的，有防水纸封面的……书脊本不是同一种颜色，但有同一种趋势——那就是古铜色，让人觉得神秘而深不可测。小时候我总是企图从书架的最下面那一二层抽出一本两本书来，并不是为了看，而是想知道这满满的书后面，是不是隐藏掩盖什么。
那后面到底是不是真的就是墙壁，或者还是有着别的什么。被这一层毫无缝隙的书挡住了。与其说是窥视，不如说是期待，我希望那后面有着什么。
比如爱伦·坡砌死的藏葡萄酒的地窖——那里肯定禁闭着一个鬼魂，当砖一块一块砌上去堵住这个出口时，那个人还活着，他在乞求不要把他砌在地窖里，他的双手被锁在墙上的链条中，然而砌砖的人还在一块一块坚定地往上垒着，锁在里面的人停止了乞求开始哭泣，后来停止哭泣开始唱歌。最后砌砖的人把最后一块放上去，里面的歌声也听不见了。但那时那人还活着。没人知道他在里面活了多久才死的，总之他被锁在地窖里，然后出口被人砌死了。也许，砌好的墙成了书房的一部分，架上了书架，又堆满了书。这样一来，那个鬼魂想出来就更难了。
这个想法，正是我从书架上某本书中得来的。因为这本书来自这个高大而古怪的书架，所以它更加深了我对它后面墙壁的期待。我从来没有害怕过这样的故事，恰恰相反，由于感受某种东西更可能在半夜的书屋出现，我就时常趁人不备地在夜里溜进去。最后在地板上睡着，手中拿着印着花体文字的诗集。
color=cyan]从前一个阴郁的子夜，我独自沉思，慵懒疲竭，
沉思许多古怪而离奇、早已被人遗忘的传闻——
当我开始打盹，几乎入睡，突然传来一阵轻擂，
仿佛有人在轻轻叩击，轻轻叩击我的房门。
“有人来了，”我轻声嘟喃，“正在叩击我的房门——
唯此而已，别无他般。”
为什么从来没有在午夜敲我的房门，哪怕是象这诗中写的乌鸦。
后来我意识到，他们中间的许多人并不喜欢敲门，他们悄无声息地穿行，走过我身边。因此，我必须等待，而不是睡眠。坐在三面书架之间，即使看不见，也能感觉到鬼魂和神灵在俯视，或者在飘移——他们其中的某些大概已经习惯了我，所以不好奇也不理会，无聊在那堆书中跺来跺去，象哲学家一样的思考。只有我一个人的书房，是个很拥挤的空间，但同时他们每个人又都备感孤独。
我拿起书来读：
你的灵魂将感到茕茕孑立
置身于阴沉的墓碑的愁绪——
你的邻居谁也不会来打听
你那秘而未宣的忌辰；
唉，有人轻轻叹息。我想是那个被投入井底的男孩，所有人都被瘟疫传染，父亲为了避免他传染，把他投入井底，可惜的是最后所有人都被感染相继死去，所以他将永生无法从井底脱困。
你在孤独之时请别作声。
那孤独并非寂寞——因为
活着时站在你前面的人。
他们的灵魂现在将会
再次围绕你——他们的心意
将把你遮蔽：——你请安息。
别再叹息了，我的兄弟我童年时的玩伴，所有人都死了，他们又可以和你在一起。只有一个人是寂寞的，他在生前没有家人，没有朋友，甚至没一个能叫上名字来的、认识的人。他总是独自一人住在海边的一座小屋，每天去捡拾别人抛弃的东西，收集起来，然后再送到某个地方去。没人跟他说话，他也没有跟别人说过话。他死的时候，也没人知道。
读完了诗以后，我开始困顿。虽然这里的诗集很多，但没有哪一本比爱伦·坡更适合我和这些鬼魂朋友。诗不是读给自己听的。我很难想像对着空气中的影子朗诵莎士比亚的十四行诗，那样他们会是种什么反应。他们深知，我也深知，只有坡是最近我们的。
四周的黑暗和中心的烛光，没有能使我看见应该在半夜浮现的真实场景：忙于砌砖的人，和被砌在墙里的那个人。
现在是你赶不走的思想——
现在是永不消散的幻象——
它们再不会从你心中消失——
不会像露珠从小草上散去。
……
最后几行诗溜过我的眼皮，带着对坡的一点点怀疑和不满，我闭上眼睛，坐等天明。
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[前言]：关于爱伦·坡的作品，Edgar Alan Poe，他的小说和诗歌风格怪异离奇，充满恐怖气氛。最适宜夜晚在无人的高大黑暗的书房里阅读。
除了我的卧室外，我知道在书屋那个诡秘的地方充斥着更多的鬼魂和神灵。为了什么？也许鬼魂和神灵喜欢书，也许他们中的许多人就来自那些发黄的、破损的书页中。
我喜欢那个房间，虽然它和楼下的所有房间高度一样，但我却总觉得它的屋顶更高一些。那些从屋顶直到地面的书架满满地塞着各种各样的书，有铜版纸的，有羊皮纸的，有烫金封面的，有防水纸封面的……书脊本不是同一种颜色，但有同一种趋势——那就是古铜色，让人觉得神秘而深不可测。小时候我总是企图从书架的最下面那一二层抽出一本两本书来，并不是为了看，而是想知道这满满的书后面，是不是隐藏掩盖什么。
那后面到底是不是真的就是墙壁，或者还是有着别的什么。被这一层毫无缝隙的书挡住了。与其说是窥视，不如说是期待，我希望那后面有着什么。
比如爱伦·坡砌死的藏葡萄酒的地窖——那里肯定禁闭着一个鬼魂，当砖一块一块砌上去堵住这个出口时，那个人还活着，他在乞求不要把他砌在地窖里，他的双手被锁在墙上的链条中，然而砌砖的人还在一块一块坚定地往上垒着，锁在里面的人停止了乞求开始哭泣，后来停止哭泣开始唱歌。最后砌砖的人把最后一块放上去，里面的歌声也听不见了。但那时那人还活着。没人知道他在里面活了多久才死的，总之他被锁在地窖里，然后出口被人砌死了。也许，砌好的墙成了书房的一部分，架上了书架，又堆满了书。这样一来，那个鬼魂想出来就更难了。
这个想法，正是我从书架上某本书中得来的。因为这本书来自这个高大而古怪的书架，所以它更加深了我对它后面墙壁的期待。我从来没有害怕过这样的故事，恰恰相反，由于感受某种东西更可能在半夜的书屋出现，我就时常趁人不备地在夜里溜进去。最后在地板上睡着，手中拿着印着花体文字的诗集。
color=cyan]从前一个阴郁的子夜，我独自沉思，慵懒疲竭，
沉思许多古怪而离奇、早已被人遗忘的传闻——
当我开始打盹，几乎入睡，突然传来一阵轻擂，
仿佛有人在轻轻叩击，轻轻叩击我的房门。
“有人来了，”我轻声嘟喃，“正在叩击我的房门——
唯此而已，别无他般。”
为什么从来没有在午夜敲我的房门，哪怕是象这诗中写的乌鸦。
后来我意识到，他们中间的许多人并不喜欢敲门，他们悄无声息地穿行，走过我身边。因此，我必须等待，而不是睡眠。坐在三面书架之间，即使看不见，也能感觉到鬼魂和神灵在俯视，或者在飘移——他们其中的某些大概已经习惯了我，所以不好奇也不理会，无聊在那堆书中跺来跺去，象哲学家一样的思考。只有我一个人的书房，是个很拥挤的空间，但同时他们每个人又都备感孤独。
我拿起书来读：
你的灵魂将感到茕茕孑立
置身于阴沉的墓碑的愁绪——
你的邻居谁也不会来打听
你那秘而未宣的忌辰；
唉，有人轻轻叹息。我想是那个被投入井底的男孩，所有人都被瘟疫传染，父亲为了避免他传染，把他投入井底，可惜的是最后所有人都被感染相继死去，所以他将永生无法从井底脱困。
你在孤独之时请别作声。
那孤独并非寂寞——因为
活着时站在你前面的人。
他们的灵魂现在将会
再次围绕你——他们的心意
将把你遮蔽：——你请安息。
别再叹息了，我的兄弟我童年时的玩伴，所有人都死了，他们又可以和你在一起。只有一个人是寂寞的，他在生前没有家人，没有朋友，甚至没一个能叫上名字来的、认识的人。他总是独自一人住在海边的一座小屋，每天去捡拾别人抛弃的东西，收集起来，然后再送到某个地方去。没人跟他说话，他也没有跟别人说过话。他死的时候，也没人知道。
读完了诗以后，我开始困顿。虽然这里的诗集很多，但没有哪一本比爱伦·坡更适合我和这些鬼魂朋友。诗不是读给自己听的。我很难想像对着空气中的影子朗诵莎士比亚的十四行诗，那样他们会是种什么反应。他们深知，我也深知，只有坡是最近我们的。
四周的黑暗和中心的烛光，没有能使我看见应该在半夜浮现的真实场景：忙于砌砖的人，和被砌在墙里的那个人。
现在是你赶不走的思想——
现在是永不消散的幻象——
它们再不会从你心中消失——
不会像露珠从小草上散去。
……
最后几行诗溜过我的眼皮，带着对坡的一点点怀疑和不满，我闭上眼睛，坐等天明。
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